Бродит осень по парку пронырливой поступью лисьей.
Снова куришь, плюёшь на асфальт и хрипишь: "Не могу!"
Ветер треплет деревья. За шиворот падают листья.
Не успеешь очнуться, стоишь по колено в снегу.

Не впервой убегать – от тоски, подступающей к горлу –
по гвоздям босиком. Сколько падать случалось ничком.
Хлопать дверью. В истерике? (Прежде казалось, что гордо).
И, рыдая, в подъезде стекло разбивать кулаком.

Всё, что ранит, не ново. Знакомо. Когда-то случалось.
И на тысячу бед есть один достоверный ответ.
Но порой лиходейкой такая накатит усталость,
что покажется сдуру – нормального выхода нет.

Впрочем, здесь не о том, что кому и когда недодали...
Вроде, всё как всегда. Почему же теперь невтерпёж? –
Ничего нет больнее того, что тебя оболгали,
если ближние верят в чужую трусливую ложь.

Душит горечь неправды – горючая несправедливость,
не дающая думать... И жить, и любить, и дышать.
Человеку никем не обещано – "будешь счастливым".
Только раненой птицей в грудину стучится душа.

Я её прикрываю ладонью, пусть будет согрета.
Не себя, а её от кромешной тоски берегу.
Бродит осень по парку. Закончилось чёртово лето.
Закрываю глаза... И стою по колено в снегу.

23.09.2024