Глянешь в окно, а с неба летят пушинки.
Дышит в затылок, спрятавшись за спиной,
мальчик-январь, остриженный под машинку –
белоголовый, ветреный, ледяной.

Сколько ни строй иллюзий под чай с мелиссой –
всё превратится в пар, разлетится в хлам.
Кажется, будто времени биссектриса
делит тебя безжалостно пополам.

Столько всего потеряно... Ну и шут с ним!
Смотришь в себя, а там не «нью-йорк-париж» –
в поезде едешь, прыгаешь с парашютом...
любишь, ревнуешь, гаснешь... опять горишь.

Мечешься в переулках шальных историй.
И пробегает эхо твоих шагов
мимо незавоёванных территорий,
мимо туманных «гриновских» берегов.

Память разносит всё на пятьсот осколков.
И, усмехнувшись, можно махнуть рукой
да разноцветным сором украсить ёлку,
выдохнуть и отправиться на покой.

Можно, но только с прошлым в одном флаконе
то, что мешает выгореть без следа –
велосипед, зимующий на балконе...
озеро, сосны, лебеди... Ерунда.

05.12.2023