Зимний город – осколок чужого наследства –
прижигает лицо, как пчелиный укус,  
и хрустит на зубах карамелькой из детства. –
Хорошо… – на не слишком взыскательный вкус.

Хорошо... – потому что рукой – до Парижа.
Над Монмартром – луна. И вино – дотемна.
Кто сказал, что далёкая Родина – ближе? –
«…был ли мальчик?» (ну, в смысле – была ли Страна?)

…отболеть-отгореть-улететь в «несознанку» –
всё нормально, все средства давно хороши.
Ты, как Маугли, прячущий волчью изнанку –
в камуфляже глухой человечьей души.

Да  куда ж – от себя? Доживай  иноверцем,
догорая костром на чужом берегу.
Продолжайся – ожогом на чьём-нибудь сердце,
беглой строчкой, пунктиром лыжни на снегу...

Белый город мятежные мысли хоронит.
И уже однозначно – тебе не родня –
пассажиры на гулком метельном перроне.

………………………………………….

И… да здравствует Родина!..  
Пусть… – без меня.