Человек, до времени настоящий, неприметный с виду, на всех похожий. В нём растёт невидимый зомбоящер, до поры скрываясь под тёплой кожей. Тот, кто знал его, не ведёт и бровью - не видны по первости перемены. Вдруг глаза его застилает кровью, на губах от злобы вскипает пена. В прах разбить далёкого оппонента! Как же мало слов на просторах Ворда! В соцсетях нет опции "сжечь френдленту"! Не хватает смайлика "плюнуть в морду"!
Шесть утра. Будильник. Мобильник. Кофе. Новостная лента - окно надежды. Полседьмого. Не опоздать бы в офис... Он работник правильный и прилежный. Отраженье неба в весенней луже. Отраженье прошлого в настоящем. "Наверху, наверное, знают лучше..." - поднимает голову зомбоящер. "Добивать их надо без разговора! А иначе - стоило ли мараться?" Он глядит в смартфон: догорает город, вместе с ним горит вековое братство. Зомбоящер морщится: "Постановка!", называя "фейком" чужое горе... Семь утра. Трамвайная остановка. Рядом - неосвастика на заборе.

01.04.2022