Елена Копытова

Через город незнакомый ты идёшь, не зная броду.
Не поймёшь, что происходит. Неизвестно, чья вина.
Мир похож на субмарину, уходящую под воду -
жуткий образ из дурного и навязчивого сна...

Если б каждому встроить в сердце такой движок,
чтобы знал человек: не бывает беды чужой...

Человек, до времени настоящий, неприметный с виду, на всех похожий. В нём растёт невидимый зомбоящер, до поры скрываясь под тёплой кожей. Тот, кто знал его, не ведёт и бровью - не видны по первости перемены. Вдруг глаза его застилает кровью, на губах от злобы вскипает пена. В прах разбить далёкого оппонента! Как же мало слов на просторах Ворда! В соцсетях нет опции "сжечь френдленту"! Не хватает смайлика "плюнуть в морду"!
Шесть утра. Будильник. Мобильник. Кофе. Новостная лента - окно надежды. Полседьмого. Не опоздать бы в офис... Он работник правильный и прилежный. Отраженье неба в весенней луже. Отраженье прошлого в настоящем. "Наверху, наверное, знают лучше..." - поднимает голову зомбоящер. "Добивать их надо без разговора! А иначе - стоило ли мараться?" Он глядит в смартфон: догорает город, вместе с ним горит вековое братство. Зомбоящер морщится: "Постановка!", называя "фейком" чужое горе... Семь утра. Трамвайная остановка. Рядом - неосвастика на заборе...

1.
Так бывает осенью: всё – не то.
От чего бежать и куда податься?
И душа твоя, как мишень для «Дартса»,...

Неподвижно-бронзовый поневоле,
в порыжевшем сквере у эспланады
утомлённый солнцем Барклай-де-Толли
ждёт спокойно нового листопада...

..За спиной быльём поросли дороги.
Лопнул шарик с надписью «Мир. Труд. Май.»
Приходилось слышать от очень многих:
«Впопыхах решений не принимай!»...

1. Укулеле...