Елена Копытова

Если б каждому встроить в сердце такой движок,
чтобы знал человек: не бывает беды чужой...

Человек, до времени настоящий, неприметный с виду, на всех похожий. В нём растёт невидимый зомбоящер, до поры скрываясь под тёплой кожей. Тот, кто знал его, не ведёт и бровью - не видны по первости перемены. Вдруг глаза его застилает кровью, на губах от злобы вскипает пена. В прах разбить далёкого оппонента! Как же мало слов на просторах Ворда! В соцсетях нет опции "сжечь френдленту"! Не хватает смайлика "плюнуть в морду"!
Шесть утра. Будильник. Мобильник. Кофе. Новостная лента - окно надежды. Полседьмого. Не опоздать бы в офис... Он работник правильный и прилежный. Отраженье неба в весенней луже. Отраженье прошлого в настоящем. "Наверху, наверное, знают лучше..." - поднимает голову зомбоящер. "Добивать их надо без разговора! А иначе - стоило ли мараться?" Он глядит в смартфон: догорает город, вместе с ним горит вековое братство. Зомбоящер морщится: "Постановка!", называя "фейком" чужое горе... Семь утра. Трамвайная остановка. Рядом - неосвастика на заборе...

1.
Так бывает осенью: всё – не то.
От чего бежать и куда податься?
И душа твоя, как мишень для «Дартса»,...

Неподвижно-бронзовый поневоле,
в порыжевшем сквере у эспланады
утомлённый солнцем Барклай-де-Толли
ждёт спокойно нового листопада...

..За спиной быльём поросли дороги.
Лопнул шарик с надписью «Мир. Труд. Май.»
Приходилось слышать от очень многих:
«Впопыхах решений не принимай!»...

1. Укулеле...

Надеясь на великое «авось», бредёшь в толпе. Как все. Один из многих. Расходятся дороги вкривь и вкось.

Ты только человек. Ты винтиком завинчен
в бездушный механизм. Подвластно ли тебе
однажды разгадать секретный код да Винчи –
короткое, как вздох, послание небес?...

Волны рвутся вскачь. И куда несёт их?
Пенной гривой дыбится глубина.
Жду свою волну, как заправский сёрфер. –
Отвлечёшься, бац и... прощай, волна!...

Что это – снег или пепел твоей Помпеи?
Бьётся за пазухой тёплым цыплёнком свет.
Мы и подумать, в общем-то, не успели –
стоит овчинка выделки или нет...

Рассвет не долог. Выгорело утро. Но не забыт ещё последний сон. В битком набитой утренней маршрутке все сны развеет «Радио-Шансон». Зажёгся красный свет, опять некстати! Вот женщина... Забот невпроворот? – В ней жив непотопляемый солдатик, и жизнь уже не впишешь в поворот. Сосед её, обманчиво-лучистый, молчит, не скажет слова невпопад... (За окнами, кружа под вальсы Листа, срывается с катушек листопад. И на ветру – обрывки чьих-то судеб – «вне доступа и зоны» до поры)...

Спят облака на крышах пятиэтажек.
Листья и мысли чадят посреди двора.
Осень – пацанка-дурочка в камуфляже,
в сношенных берцах – топчет своё вчера...