Елена Копытова

Рассвет не долог. Выгорело утро. Но не забыт ещё последний сон. В битком набитой утренней маршрутке все сны развеет «Радио-Шансон». Зажёгся красный свет, опять некстати! Вот женщина... Забот невпроворот? – В ней жив непотопляемый солдатик, и жизнь уже не впишешь в поворот. Сосед её, обманчиво-лучистый, молчит, не скажет слова невпопад... (За окнами, кружа под вальсы Листа, срывается с катушек листопад. И на ветру – обрывки чьих-то судеб – «вне доступа и зоны» до поры)...

Спят облака на крышах пятиэтажек.
Листья и мысли чадят посреди двора.
Осень – пацанка-дурочка в камуфляже,
в сношенных берцах – топчет своё вчера...

Не наступит раньше времени День сурка. До весны, как до неба... Чёртова маета! – Межсезонье. Ещё не осень, а так – тоска. Отупевшие ходики сонно нудят: «тик-так». Ты, им вторя, мелешь всякую ерунду. Посмотри, к окну шершавый приник рассвет, будто осень уже шустрит-мельтешит в саду, выдыхая ввысь дымы прогоревших лет. Межсезонье. Сентябрьский морок. Знакомый дом. Здесь «зависло» время. Впору начать с нуля. Кроме шуток. И не откладывать «на потом». Без «ля-ля-тополя» и не красного слова для. – Отпустить себя... И – ветру наперерез! А порез на сердце – сущая чепуха! Раз уж Бог не выдал, так и свинья не съест... Все потом зачтётся. (Каждому – по грехам).
Видишь, солнце встало, трижды пропев зарю – леденец на палочке, сахарный петушок...
Говорю тебе, все наладится к октябрю!
Всё начнётся. И всё закончится хорошо...

Тишина скрывает простые вещи:
запах снега, облако, отблеск глаз...
Хрупкий мир, который тебе завещан,
может в прах рассыпаться хоть сейчас...

Этот шумный Город под небом с подъёмным краном...
Может, здесь – та кухня, где мама читала Сартра?
Первый велик «Школьник»... И красный баллон с пропаном,
и на нём гвоздём нацарапано слово «завтра»...

...и опять ныряешь, как лодка с пробитым днищем, в этот мир – непонятный, штормящий, совсем не твой, понимая, что часто находит не тот, кто ищет. Не успеешь очнуться, как сорной взойдёшь травой, не успеешь опомниться – облаком станешь белым. И, пытаясь вписаться-вжиться, постичь азы, примеряешь чужие мысли, чужое тело. И уже почти понимаешь чужой язык. Продолжаешь упорно стучаться в чужие души, всё надеясь прорваться туда, где тебя не ждут. И мельчаешь внутри – всё больше тебя снаружи. Незнакомая музыка льётся в твоём саду. Это просто, казалось бы – будешь одним из многих. Всё, что было тобой, останется между строк. Но чужой язык приводит к чужой дороге, где чужому Богу внимает чужой Пророк...

Метёт метла. – Ничто не на века.
Шуршат обрывки небыли и были.
Сметает дворник в лужи облака,
бурча под нос: «Как молоды мы были...»...

Белый снег - белый лист, он ещë не запятнан.
Но замëрзла душа и надсадно свербит,
будто нудное время назойливым дятлом
норовит достучаться до самых глубин...

Пролетает ветер, как поезд встречный.
Над полярным кругом дрожит звезда.
Привыкаешь к северной меткой речи:
«Человек ты правильный. Дело! Да»...

Твой город ни о чём тебя не просит.
Молчит, как понимающий отец.
Он ждёт, когда зарёванная осень
его уже оставит наконец...