Знакомый старый двор. Фургон у магазина.
Дрожащие лучи на утренней заре
опутывают ствол надёжной пуповиной,
и жёлтая смола искрится на коре.

Тянись ветвями ввысь – и нет тебе износа.
Вцепись корнями в грунт – и медленно расти.
Без пошлой суеты, без "надо, кровь из носа!",
без муки выбирать развилки на пути.

Расслабься и живи. Но всё же, если честно,
ты к этому двору привязан день и ночь.
Так хочется удрать с насиженного места,
не зная перспектив, но точно зная – прочь!

Сорваться, улететь – хотя бы листопадом!
Оранжевой пургой из завтра во вчера
промчаться, пронестись над гулкой автострадой,
над выцветшим мирком унылого двора...

Сомнения твои пронзительны, но кратки.
И, кроной в синеву врастая в сентябре,
так просто осознать, что жизнь в сухом остатке
лишь родинка смолы, застывшей на коре.

29.07.2023