Подаётся состав. Замирает над Ригой
это небо, вобравшее запах и звук
заповедной романтики Грина и Грига,
пастернаковской горечи встреч и разлук…

А с небес синева пролилась купоросом.
Рельсы тянутся вдаль – за аршином – аршин.
И бесстрашная Азия смотрит раскосо
из медвежьего логова дикой души.

Здесь и там. Между ними лежит межевое
(ножевое) пространство. Воспрянешь в пути…
Только поле и там – до былинки – чужое,  
и такая тоска – хоть трава не расти!  

И душа в пополаме. И столько вопросов –
неприкаянных мыслей сумбурный поток…
но всему вопреки  выбивают колёса:
– на-вос-ток –на-вос-ток…
   на-вос-ток – на-вос-ток…