Город устал, похоже, от транспорта и людей,
от всяких идей (о, боже!) и очень хороших вестей,
но даже если и плоше вести из сёл и стран
приходят ему — похоже, он всё равно устал.

Улицы телом узким тащатся на проспект.
Реки текут по руслам старым который век.
Тесно прижавшись к другу, по берегам дома́,
заполонив округу, сводят меня с ума.

Я устаю, похоже, от городских красот,
от молодых прохожих и постаревших от.
Город глухим оркестром, не соблюдая ни
нот, интонаций, текста то ли стихам сродни,

то ли презренной прозе, еле звучит уже
в каждой метаморфозе, в доме, на этаже,
где ни тепло, ни холод, где на исходе дня
мне не сбежать за город, а городу — за меня.