Поезд мой с Московского вокзала
убегает в дальние края.
Убегает призрачная слава.
Убегает отчая земля.

Убегают облики и лица,
станции, посёлки, города, —
убегают, и остановиться
вряд ли им сподобится когда.

За окном мелькает, убегая,
прошлого навязчивая власть.
Убегает, круглая такая,
от меня планета, веселясь.

Вот она кружи́тся в рваном ритме —
реквием, оркестр, голоса...
Ноты остаются на пюпитре.
Звуки убегают в небеса.