Вместо эпиграфа

Давайте считать это прозой, потому что иначе я не знаю, что это такое.


Вместо предисловия

Тексту требуется корректор со знанием русского алфавита.


КОЛОРАДО

7 Сент, 2012 at 02:24

я люблю чистить картошку перед монитором

вообще-то, я люблю варить себе супы, сидя перед монитором (суп там где-то варится на кухне, а я сижу перед монитором и жду, когда в комнату войдет запах и скажет: здравствуй, вот он я, пришел, измени меня к лучшему!)

и тогда я отрываюсь от монитора и иду добавлять в небольшую кастрюльку несколько ведер крупно резаной морковки, мелко струганого лука, обязательно красного перца, а потом еще гуманную пригоршню желтого риса, обязательно чеснока - ровно столько, сколько его хотелось бы видеть и главное есть, я могу забросать в куриный суп сто кружков очень вкусной копченой колбасы, но это только когда на нее хватает нежнейших из денег, что в последние годы является непозволительной роскошью для меня - иметь нежнейшие из денег, да - и колбаса эта не портит куриного вкуса, даже наоборот, она его делает бутербродным, но какой же суп - без картошки? и если вы скажете: молочный, то я отвечу: пожалуй, я даже могу сказать: вы более чем правы, потому что картофель в молочной похлебке совершенно неуместен, потому что зачем в это вареное варево кидать такое чудесное чудо, как такой нежный, такой ароматный, такой сочный, такой пышный, такой сговорчивый по каждому поводу продукт, как картофель?

о, как же я люблю его чистить перед монитором, вырезая картофельные глазки и ушки, когда у самого от негаданно налетевшего давления выжимает собственные глазки и ушки, я люблю это делать маленьким, тонким, как сусальный апрельский лед на реке, с деревянной топорного кроя ручечкой ножичком (держи женя ноги в руках! держи женя ноги в тепле!), кожаная картофельная шкурка шлепается на расcтеленную газету (да, ту самую, в которой ты женя вот уже шесть лет как делаешь вид, что работаешь) и звенит во все стороны: дзынь-шур! и газета превращается в нужный, очень нужный инструментарий, который после всего этого можно: раз - и привет за окно! все, с газетой - покончено!

если бы у меня была жена, то она бы, и это как кушать дать, ни разу не дала бы мне вот так расстелить перед монитором газету, чтобы чистить над ней это золото, да, она бы говорила: испачкаешь мне (ей!) всю мою (ее!) комнату, буду потом за тобой (это она про меня так) вынужденно вынуждена убирать день и ночь, а я, между прочим с высшим иностранным образованием (ибо образована она была в прошлом столетии путем трагического слияния (зачеркнуто) взаимодействия одного неизвестного монгола и его боевой подруги в ночь на островную Пасху), да и заграница теперь у нас повсюду и куда ни плюнь из окна попадешь в иностранного посла, еще хуже того консула, особенно если не дай бог, кажется, турецкого с огромной, кажется, чадрой на загоревшей макушке и ятаганом на заднице: дзынь-шур! мне очень стыдно, это моя газета, экскьюзи муа ма шериф...), поэтому у меня нет никакой жены - ни родной, ни чужой, ни по четвергам

и только чистка картошки перед монитором делает меня почти счастливым, почти живущим далеко-далеко, несколько столетий назад, когда не было ни этих жидких кристаллических мониторов, ни иностранно-образованных жен, ни украденных в соседней забегаловке никелированных ножей с острыми как у зубной боли зубчиками, ни прости господи ежедневных газет и вообще когда, собственно, не было на свете ничего, кроме картофеля и майских жуков, таких теплых, усатых и с молниями на продолговатой спине...

даже в далеком Колорадо майский жук считается символом почти вечного счастья, потому что почти цветной и потому что почти улыбается

ОБЛАКО

6 Сент, 2012 at 1:38

вчера написал в Живом Журнале пост про облако, но дописался в последние дни до того, что полез проверять: как правильно пишется слово облако...
и очень удивился, что оно пишется не облоко, а облако
потом вспомнил, что это не оно обло озорно и лаяй и успокоился
действительно, не яблоко же!

зато перед сном, после перекура на балконе (звучит как-то не так, как я подумал, потому что - в контексте того, что написал выше, но тут вы совершенно неправы!) родился стишок, почти биографический

и почти географический, если представить меня в виде глобуса (утром прочитаю и снесу все к едрене фене, но палец сам тыкает в какие-то бу-квы, а пальцу нельзя грозить пальцем, доктор (зачеркнуто) он этого не любит)

итак: стишок

яблоко (зачеркнуто) облако

в моем окне окно а в том окне она
глядит в мое окно из своего окна

и так она глядит как будто в облака
свинцового пути протянута рука

о! так она глядит как будто нет меня
как будто впереди не женя а фигня

и даже не фигня а призрак той фигни
в которую меня вогнали эти дни

уныния хандры мигрени и хандры
(вы слышите надрыв? вот именно - надрыв)

но главное не то что мне нехорошо
а то что ее взгляд всего меня прошел

всего меня прошил без малого труда
и дальше покатил - неведомо куда

а я остался тут неведомо какой
с надорванной душой прошитою душой


ПОЧЕМУ Я НЕ ЛЮБЛЮ ПРОЗУ

8 Сент, 2012 at 01:54

все, что я пишу в течении последних пяти лет, я пишу сразу в окно Живого Журнала
пишу, не дописываю, сохраняю для себя, потом вдруг вспоминаю и возвращаюсь
а далее - как выйдет: понравится - раскрою для друзей, не понравится - сотру
несколько раз бывало такое: пишешь себе в окно, пишешь какое-нибудь стихотворение, нажимаешь на "отправить" и тогда, вдруг, бац! вываливаешься из интернета... текст утрачен, настроение - бля
хорошо, если это были стихи - тут довольно просто все как-то восстановить (а иногда даже лучше выходит, в том смысле, что или стих становится лучше, или совсем его нафиг ту нафинг, потому что уже достаточно вырос в своих глазах и уже понимаешь, какое он был неотвратимейшее чмо непотребства)
с прозой (назову это так) все совсем иначе
когда пишешь ее в окно - пишешь, будто на чистовик, перечитываешь каждый абзац, потому что проза намного длиннее стиха, геморройнее его, даже если короткая, и тебе будет страшно жутко потом все заново переопылять - лучше уже сразу расчихать пыльцу по заповедным местам...
вот прямо сейчас мне очень-очень нехорошо и даже больно
только что я на одном дыхании написал небольшой рассказик под названием Кактусы и не стал сохраняться - тут же продолжил на том же дыхании его холить и лелеять
а когда нажал на кнопку "отправить" - вылетел из этой (точное русское слово - ред.) сети и теперь мои Кактусы гуляют где-то под облаками, выхухоленные и облелеянные, переплетаясь с душами неожиданно умерших...
прозу - не восстановить
нет тех самых спасительных сигнальных точек, кои принято называть ритмом и рифмами
и если один раз выбрался из самоустроенного прозаического настроения, то обратно в него очень трудно втащиться (ну, пан тыква, не по ушам тебе шапка мономаховая?)
да и нужно ли это возвращение? мне? вам?
вот почему я теперь буду всем сообщать, что мой самый лучший иронический рассказ назывался Кактусы, а на вопросы жаждущих читателей: "Ну так где же он? Предъявите!" буду показывать пальцем на небо и говорить:

- Там. Там же, где и все...


МОН АМИ

8 Сент, 2012 at 02:57

только там где нас нет - свет
только там где мы есть - тьма

да, конечно, я пишу стихи, это происходит длинными зимними вечерами, когда луна особенно ярко освещает тот самый колодец - ты помнишь его, мон ами - тот самый, на краю села, ты еще называла его "мой маленький ласковый джин", видимо, за тугую металлическую ручку, но отчего именно? тебя всегда было сложно понять, я же никогда не интересовался из каких ушей растут ноги у твоей, мон ами, очередной неожиданной ассоциации...

знай же, однако, что твой маленький ласковый джин в свете луны - великолепен!

с некоторых пор он начал напоминать мне ту самую круан мутюр, из-за которой ты в последний раз перебила в избе все тарелки, так что, помнишь? нам пришлось в кои веки запрягать ополоумевшего Декабриста и только к утру добраться до ближайшего деревенского бистро - тарелки, кстати, я тебе никогда не прощу, как и портрет моей любимой бабушки, утонувший в Пречистке...

конечно, я пишу стихи, а как же иначе?

сегодня я продолжал писать о тебе поэму, мон ами, наша любовь стоит того, чтобы будущие энтруа восхищались теми чувствами, которые я продолжаю испытывать к тебе даже по сей день...

я пишу вечерами, я зажигаю те самые свечи, которые ты подарила кузнецу на мой день рождения, те самые "биг джонс джоукс", если я правильно тебя помню, и слезы, слезы подступают к моему горлу: как ты могла, как ты могла, мон ами? я не хотел расстраивать тебя понапрасну, но кузнец умер

что - рифма? что - этот навязчивый, этот единообразный, этот приковывающий к себе, подобно Христа к кресту, ритм, от которого теперь невозможно отказаться, потому что именно он - ритм? я ищу каждое слово о тебе, как ненасытный фарисей ищет новый лабиринт для своего уединения...

только там где мы есть - свет
только там где нас нет - тьма

у меня, мон ами, на выходных разыгралась грыжа и местный говновоз за пятерку доставил мне из города бинты и вату, поэтому не волнуйся, я справлюсь, ибо неустанно твержу твое имя и оно помогает мне, имя твое, как если бы пришлось идти мне в атаку, на передний край обезумевшей нечестивой орды (курлэ накиш?), за твое прекрасное, мон ами, имя, с именем прекрасным твоим!

и еще о колодце: вода в нем замерзла, твой "маленький джин" был о прошлом годе изъят да оприходован кузнецом на подкову под Декабриста, бревна пока еще целы... приезжай, а, мон ами?

и если суждено мне век скитаться
и если суждено скитаться мне
то как сказал изысканный Гораций:
кто был влюблен тот был влюблен вдвойне!

вечно твой йа


СВЯЗЬ

9 Сент, 2012 at 1:51

сегодня в час ночи неожиданно прогремел гром
я не верю в бога, поэтому не перекрестился, а просто продолжил думать о тебе
когда думаешь о другом человеке, молишь у него пощады
ты говоришь ему: помилуй меня, другой человек, пощади меня, сохрани во мне веру в тебя, сохрани ее во имя тебя, другой человек!
я просто продолжил думать о тебе
хотя и не уверен, что ты существуешь
а потом заревела вдруг скорая и несусветная пьянь за окном провозгласила начало похода, военные действия длились недолго, поднялся сильный ветер, перервал провода, рухнула башня, кончились сигареты...
все это было несущественным, потому что я думал о тебе (просто думал о тебе), не позволяя никаким мыслям прорастать на поверхности страницы никакими словами...
вот и теперь никакие слова не появятся в завершение этого текста
кроме одного слова: атом
и я представляю, как это слово летит к тебе тонкой цепочкой, овивает твои плечи, загорается новогодними лампочками, каждая буква несет понемногу тепла и понемногу звенящего переливающегося солнца


ПОЧЕМУ Я ЛЮБЛЮ ЭПИГРАФЫ

9 Сент, 2012 at 3:03

ну, вот еще одна строчка, которую совершенно некуда было засунуть, поэтому я решил использовать ее здесь в качестве эпиграфа

надо сказать, что эпиграфы сильно украшают любое мое прозаическое произведение - как цыплята, разбежавшиеся по типографскому двору, и покуда читатель думает о смысле, заключенном в эпиграф, я успеваю написать первый абзац рассказа, мастерски начинить его огромным количеством слов, нимало не заботясь о сюжете: пишу вот, как теперь, обо всем, что вздумается, жму на буковы, иногда даже жмуть на них без разбера, тем временем как читатель пьет кофе и смакует мой сочный эпиграф... "Слушай, родная моя", - говорит он своей образцово-показательной супруге, - "Какие все-таки прекрасные эпиграфы использует этот писатель! Какие они у него тонкие и изысканные, какие философские! Наверное, этот писатель и сам большого ума человек, если использует такие замечательные эпиграфы!"

эпиграфы делают мою прозу обреченной на смысл, чего никогда не скажешь о моих стихах, вылупившихся из боли, фантазий и замкнутой на тебе нежности


PAUSE

10 Сент, 2012 at 02:15

сегодня мне захотелось изменить мир к лучшему и я поменял оформление своего живого журнала
мир действительно изменился, он стал намного более схематичным и даже легкая серость оказалась ему к лицу
я, наконец, избавился от бесконечной череды собственных фотографий (достаточно и одной, я и так хорошо себя помню, причем помню на совсем другом фото), мне оказалось ненужным это облако тэгов (их будет вполне достаточно наступившей уже осенью: тэг "холодно", тэг "тоскливо", тэг "где бы заработать денег" и тэг "я тебя кажется люблю, не веришь?"), я давно стал неисправимым минималистом, отчего хочется только одного и самого главного - вечности: чтобы сидеть под дождем у моря и не ждать погоды, просто сидеть, просто не ждать, и чтобы дождь не кончался, потому что очень глупо возвращаться домой мокрым, если дождь давно закончился

впрочем, мой журнал никогда не будет полностью живым
я не верю в переселение душ - даже в живые журналы


СИНУТ

10 Сент, 2012 at 02:41

я не люблю море с той стороны
я люблю его - с этой


ПРЯМОЕ ОТНОШЕНИЕ К ТЕЛУ

11 Сент, 2012 at 1:50

"Ну, хорошо. Если хочешь это держать в тайне, держи. К делу это прямого отношения не имеет".
Михаил Булгаков. "Мастер и Маргарита".

Выбирая между поездкой на поезде или на автобусе я всегда отдаю предпочтение первому, но покупаю билеты на второе. Это, наверное, у меня характер такой: отдавать предпочтение одному, однако попадаться под необъяснимое очарование другого. Так у меня было и с первой любовью.

Звали ее Люба, и я получил ее по наследству от своего приятеля, как говорится, с чем мать родила: с крупной жемчужной грудью, глазами глухарями, тазом на четыре персоны и с четырьмя годами половой зрелости в ее пользу. Помню еще пять золотых колец на левом мизинце, короче, не девушка, а зимние олимпийские игры для взрослых.

В свои четырнадцать я, безусловно, мог быть немного более разборчивым (и в следующий раз буду), но тогда - романтика первого французского поцелуя взяла меня за свое...

Вот и до сих пор: язык мой - враг мой.


ДРОБЬ

12 Сент, 2012 at 00:31

сейчас поделюсь, если кому интересно...
обнаружил в пустом ящичке из-под мацы таракана и некоторое время наблюдал за этим ваххабитским активистом
флакончик с дустом стоял наготове, но не понадобился
как известно, все мы в руках аллаха или еще в чьих-либо руках, поэтому таракан неожиданно издох, так и не успев соединить проводки
после чего был осторожно похоронен на мусорке, как и был - в ящичке из-под мацы с проводками, зажатыми в лапках
и тут же по всем законам драматургии пошел дождь, мусорный бак наполнился глухими звуками от падающих капель, и одному только аллаху, или еще кому-то из них, было известно - по ком звучит сия затянувшаяся на всю осень барабанная дробь


ПРОНИКНОВЕННАЯ ТЕМА

12 Сент, 2012 at 1:13

- Взорвался! Нет? Сейчас выброшу еще один... Взорвался? Тоже нет? Ну тогда - все! То есть, как все? Мешки - все! Ну а доски придется на руках...

Целый месяц у соседей шел ремонт, а по всему дому шло глобальное переселение тараканов. Ну да вы в курсе...

О проникновении автодрели в область утреннего подсознания тоже написано немало...

Дыр-р-р... Быр-р-р... Дыр-р-р-быр-р-вау-у-у-блин...

И вот теперь эти два страшных человека наконец-то обнажили себя. И понеслись из окна надо мной бесконечным целевым потоком мешки сэкономленного цемента, извести, мела, пластмассовые упаковки со шпаклевкой падали так, словно в последний раз...

- Ну, поехали!

Вот и все. Теперь, это уже исторический атмосферный факт. Свершилось.

Машина со страшными людьми и их нечеловеческим грузом оторвалась от двора и медленно развернувшись начала набирать высоту... Я видел, как отвалилась от нее первая ступень, затем вторая... И стало кругом тихо, как в аптеке.

А на делфях появилось сообщение, что "по расчетам астрономов, дата столкновения астероида Апофис с нашей планетой состоится 13 апреля 2036 года. Апофис проникнет в атмосферу Земли...".

Бр-р-р, конечно.

И вот теперь я думаю: мир - не без добрых людей, будут все-таки еще темы для моих новых рассказов.


ИНТЕЛЛИГЕНТСКИЕ ШТУЧКИ

12 Сент, 2012 at 2:09

написать о феврале навзрыд может каждый интеллигентный человек

что, собственно, и происходит с каждым интеллигентным человеком в первые часы ночи, особенно когда он знает, что утром придется рано вставать, а вставать не хочется, да и не с кем

именно тогда на свет появляются чернила, извлекается из шкапа котомка с гусиными перьями - этакими жирными и невероятно отдающими хреном - слезоточие сидит в крови каждого интеллигентного человека, его надо только незаметно сконцентрировать в той самой детской области припухших желез, и вот уже глаза начинают наливаться алым чувственным соком, который не дожидаясь переброжения (выверен, аки Бродский, поговаривали древние иллюзионисты) сразу норовит брызнуть на подставленные по этому поводу блюдца...

в шкапе у интеллигентного человека содержится столько недорогих штучек, с которыми жизнь в начале ночи становится много привлекательней!

ну, например, старые отрывные календари, где на каждой почему-то не оторванной странице, еще топором высечено: "Сегодня! Обязательно позвонить Марианне..."

интеллигентные люди отрываются на таких календарях по полной программе

- как? неужели это был понедельник, когда мы шли по аллее и тонкий стержень ее взгляда ковырял мои нежные (читай - эротические, авт.) фантазии - надо же, когда-то и понедельники могли приносить ощущение щастья! восход солнца... продолжительность дня... луна в зените...

и от этой "продолжительности дня", которая в том далеком незабвенном прошлом интеллигентного человека действительно была...

впрочем, хватит уже
издеваться над интеллигентными людьми дозволено каждому интеллигентному человеку, однако даже ему уже надо иногда совесть иметь!

кстати, это ничего, что я пишу такими длинными фразами?

просто слезы мои о феврале такие же длинные, застоявшиеся, спутанные в клубок, из которых любая добрая старушка может связать весьма теплые, узорные домашние тапочки, равно как и носки, или даже свитер - на очень скорую зимнюю распродажу


А НА ЛУНЕ

13 Сент, 2012 at 1:38

а на луне как на луне
в любое время года
вполне обычная вполне
привычная природа
колышет лунный ветерок
вершину лунной вишни
под нею лунный носорог
соорудил себе чертог
а лунный лунь чуть выше
чудесна к вечеру луна
и звуков мыслимых полна
от края и до края
чу! танцы лунных муравьев
чу! осыпь ягодных даров
страницы лунных берегов
морской прилив листает
чу! лунный жаб опять чудит
нажравшись лунной ряски
да запыхавшись лунный кит
с чукотки лунной семенит
на лунную аляску...

в общем, как-то так, говорят...


НА СМЕРТЬ ПОЭТА

15 Сент, 2012 at 1:14

большинство поэтов пишут про любовь вообще и только некоторые - про свою собственную
любовь вообще - греет, в то время, как от своей собственной можно запросто замерзнуть, простудиться и отбросить корни

- простите, а вы не знали поэта такого-то? нет? ну, уже все равно поздно, он сегодня скончался, похороны назначены на сентябрь - говорят, сильно переживал в последние четыре года, да так и умер над строчкой в сердечном ознобе... бедный, мне его так жалко... нет, вы можете себе это представить?!

некоторым поэтам просто не хватает всеобщего медицинского образования или хотя бы - регулярного чтения брошюры по вопросам сердечной гигиены, в то время, как большинство из пиитов знает про любовь почти все, что необходимо знать о ней просвещенному человеку


О ТРУДЕ ПИСАТЕЛЯ

16 Сент, 2012 at 00:54

я понял!
в основе писательского труда лежит не желание сказать миру что-то важное (кто он вообще этот мир, чтобы говорить ему что-то важное?), не природная ненависть к живописи, классической музыке, скульптуре и зодчеству, нет, в основе писательского труда лежит огромная любовь - к буквам! вы только посмотрите, какие они красивые и настоящие, какие у них стройные, отточенные линии и офигительнейшие овалы! уже на пятый день своего скромного труда, любой писатель проникается к буквам такой нечеловеческой силы любовью, что произносит им на ушки: "Плодитесь и размножайтесь!" и они тут же начинают плодиться и размножаться


БАБУШКА ПРИЕХАЛА!

17 Сент, 2012 at 1:58

сегодня на меня навалилась гигантская простуда и придавила к ногтю
я дергался, пытался сопротивляться гантелями, но что насморку до бутонов моих распустившихся бицепсов?
кашель, появившись еще в даугавпилсе, вроде как предупредил: погоди, женя, скоро и сама бабушка Извергиль заявится...
бабушка появилась вся одновременно, целиком, спустя пару дней, с чемоданами соплей, котомками тупой головной боли, я вежливо ей улыбался сквозь накатившие слезы, а она все затаскивала и затаскивала багаж с лестничной клетки в переднюю...
одиноко живущему мужчине трудно устоять перед железным напором истосковавшейся по нему леди
очевидно, надолго - подумалось мне
- это уж как получится, - приободрилась бабушка Извергиль, переоделась в домашнее и обнажила свои зеленые зубы
теперь мы сидим с ней у закрытого окна, попиваем чаек без малины и пересматриваем свое отношение друг к другу


ЧЕТЫРЕ СТЕНЫ

17 Сент, 2012 at 02:35

пожалуй, я ее так и назову
это будет книга для одиноких людей, таковыми не яв-ля-ю-щи-ми-ся
это будет книга одинокого человека, писанная для других одиноких людей про их необъяснимое совместное одиночество
это не будет книга судьбы, потому что судьбу каждый выбирает себе сам, это будет, скорее, книга обстоятельств:
- места
- времени
- образа бездействия
и не говорите мне ничего про ироническую прозу
это будет книга-окно, книга-дверь, книга-прорыв, книга-картина-репина-бурлаки-на-стене!
а на вырученные за нее деньги я, наконец, куплю себе красивую, молодую, спортивную и добрую девушку
мы будем с ней жить долго, и счастливо, и никогда не умрем - ни в один день...


МУДАЦКАЯ ПЕСЕНКА

17 Сент, 2012 at 02:55

между нами 10 000 шпал
если бы по шпалам я шагал
если бы по этим шпалам шел
сам себе телега и котел
если бы по шпалам этим полз
черный от густых мазутных слез
мимо деревень и городов
где любовь - оседлая любовь
где растят мимозы и детей
радуясь оседлости своей
только на зеленый и с гудком
выпуская пар парам-пам-пам
шел шагал шмыгал шустрил ползком
и считал считал считал считал
я себя считал бы чудаком
ну а так - обычным мудаком
литерным - об этом и стишок:
сотня слов на восемнадцать строк


КТО Я?

18 Сент, 2012 at 1:32

я не помню, говорил ли я вам, что у меня склероз?
однако всю последнюю минуту помню от клюва до хвостика: выпил от кашля, выпил от носа, выпил от горла, выпил от почек, выпил от температуры, выпил немного для храбрости и теперь сижу перед зеркалом и хорохорюсь, как шерстоперая растрепанная курица...


КУЛИНАРНЫЙ ВОПРОС

18 Сент, 2012 at 02:37

кто мне ответит: почему картошка подгорает именно в тот момент, когда ты от нее буквально на одну секунду отлучаешься в комнату?

это что - принципиальная позиция? хулиганская сущность семейства Пасленовых? или просто такое случайное совпадение?

одно радует: полчаса тому назад во мне проснулся прямо-таки животный интерес к еде, следовательно простуда отступает и дело идет к поправке - грамм на триста...


НА ОТДАЛЕНИИ

18 Сент, 2012 at 03:26

помогал вчера дочке сдавать вступительный экзамен в РГГУ по русскому на отдаленном доступе - через интернет... (любопытно, правильно ли я составил слова в этом простом и весьма распространенном предложении?)

вы когда-нибудь сдавали экзамены на отдаленном доступе?
нет, это не те привычные экзамены, когда приходишь в аудиторию, берешь билет, садишься за парту и можешь прямо, а, самое главное, смело думать об экзаменаторе все, что ты о нем вчера говорил

нет
завалив экзамен на отдаленном доступе, ты уже не сможешь брызнуть на профессора скупой девичьей слезой, пока тот разыскивает по карманам сюртука заблаговременно стибренные у него окуляры...

- Честное слово, я же учил! Ну, спросите меня еще раз и убедитесь, что я все знаю на отличную тройку!

нам надо было за два часа чистого времени ответить на 44 вопроса предложенного РГГУ теста

может быть, для учащегося 9-го класса совсем средненькой средней школы эти вопросы и не составляли особого труда

однако, я, как гуманитарий с высшим филологическим образованием без опыта его применения в течение последних 26 лет, после каждого нового вопроса судорожно выныривал из него на поверхность и пытался хотя бы краем хоть какой-нибудь памяти зацепиться за собственные мозговые извилины, однако, вышеупомянутое течение уносило меня все дальше и дальше от очага русской письменности, ну а под конец и вовсе выяснилось, что цепляться мне было особенно не за чево...

короче: сдали мы экзамен на отметку 59, 7 (это из 100 возможных), что невозмутимая программа тут же и обналичила до 60 процентов (как раз - проходной балл, ура!), а это значит, что в четверг мне теперь придется сдавать английский, в понедельник - творческий экзамен (любопытно, не заставят ли писать женю что-нибудь в рифму, вот будет хохма), ну а потом наступит очередь великой и могучей русской литературы...

к которой я тоже имею весьма отдаленное отношение


ОВСЯНКА ДЛЯ БАБУШКИ

19 Сент, 2012 at 00:50

к вечеру решил накормить бабушку Извергиль овсяной кашей (на картофель она, кажется, основательно подсела, требует его еще и еще, отсюда покидать мои гостеприимные окопы уже совсем не собирается), ну а поскольку благодаря моему ИЗДевАТЕЛЬСКОМУ ДОМУ гонорары за героический труд орлова в августе до сих пор не перечислены (вот банкирам, бля, засада! скучают, милые мои, без кропотливой работы по перечислению копеек из пустого в порожнее), к овсу было предложено все, что еще осталось в холодильнике и его ближайших окрестностях на случай гражданской войны, то есть: вода, соль, сахар и, конечно же, спички

о том, что каша в итоге слегка подгорела, говорить не будем (я никогда не умел своевременно осознать и предвосхитить этот стремительный переход хрупких овсяных опилочков из состояния "снежинки" в состояние "не подходи, падла, приклеюсь!"), другое дело, что в отсутствие молока мне обязательно хотелось как-то придать будущему кулинарному изделию хоть какой-то отличный от лошадиного вкус (была замечена дерзкая по красоте идея добавки в него в качестве особых специй небольшого количества горчичников и перцового пластыря, но они оказались просроченными - то-то я их на себя клею, а они говорят: зря!), поэтому под конец кашеварения я забабахал в миску с уже застывающим гастрономическим цементом такое количество песочного сахара, что целая строительная рота могла бы на его основе всю неделю работать в глубоком тылу противника исключительно из любви к сладкому

короче, я вот теперь сижу и думаю, пока темно: выковыривать и выбрасывать эту кашу за окошко по-отдельности, вилка за вилкой, или все-таки, как оно есть, с миской?


ВРАГ

19 Сент, 2012 at 01:33

я никогда не желал ему плохого
хотя точно знал откуда-то, что он умрет раньше меня
вот почему не ощущаю ни радости, ни победы
просто ничего не ощущаю
хотя это как-то не по-человечески, надо бы радоваться...
или хотя бы делать вид, что огорчился
а у меня - пустота
это 21-й век, мой генерал
ты не видишь лица своего противника, мой генерал
ты не помнишь запаха его пота в рукопашной
ты просто нажимаешь на красную пластиковую кнопку забвения и знаешь, что взрыв произойдет далеко, ты его даже не услышишь
а потом идешь пить чай с пончиками и читать завтрашние газеты
словно ничего уже не произошло


ТЕПЛАЯ СТРАНА

19 Сент, 2012 at 02:07

я положил горчичники на грудь
сверху положил пухлую газету, чтобы тепло не улетучивалось...
еще сверху - пухлое полотенце
еще сверху - пухлую подушку
еще сверху - матрац, потом кровать, журнальный столик, ковер, потолок, крышу нашей хрущевки, косяк улетающих журавлей...
хотя последние теперь могли бы и не улетать


ЭПИГРАФ

21 Сент, 2012 at 00:51

в человеке не все должно быть прекрасно, кое-что должно быть и как у всех


ХОРОШО

21 Сент, 2012 at 01:43

ничего не происходит
даже ходики не ходят
в этом месяце луна
ни откуда не видна

просто осень мой дружок

неба серый порошок
разведен микстуры вроде
на – прими на посошок!

просто очень хорошо

хорошо лежать и слышать
о себе как о всевышнем:
ничего иль хорошо


ОТСРОЧКА

22 Сент, 2012 at 01:31

пью сгущенку из банки (выплатили гонорары), читаю рецензии на книги, которые мне не хотелось бы читать (ни рецензии, ни книги) - читать вообще скучно, потому что любое чтение (как и любое писание) - это всего лишь отсрочка, это ожидание настоящей жизни, которая вот-вот уже очевидно скоро обязательно когда-нибудь начнется же наконец...

вот это будет жизнь! всем жизням жизнь! это будет пафос и любовь без границ, только любовь, и пафос, и земляничные поля рядом с пляжем, и арбузные, и маковые, и аромат, аромат, и обязательно утесы, утесы, утесы, и маленькая девочка приносит тебе совочек и утвердительно просит: поиграй со мной, папа, а тебе именно этого и хочется - только играть, и копать, и поливать это морской водой, и говорить ей "за-мок, повтори за мной: за-мок", а она поджимает губу и сосредоточено ковыряет сухой палочкой влажный песок и принципиально не повторяет...

вообще-то, в целом, я не люблю детей, потому что многое в них мне не нравится

в первую очередь - незнание ими стихов раннего пастернака (а о чем вообще можно беседовать с человеком, не читавшим стихов раннего пастернака?)

к тому же дети, даже твои собственные - это почти всегда что-то чужое, а мне никогда не надо было чего-либо чужого

хотя и детство это тоже отсрочка

но вот у моря, вот именно здесь, рядом с арбузными и черт еще знает какими еще полями, прямо на берегу, прямо на влажном песке, я забываю о том, что никого не люблю, в том числе и детей, я становлюсь человеком без границ и очертаний, человеком без гонораров, человеком вселенной и мне хочется постоянно копать и копать этот важый песок, и растить этот замок, и растить его до небес, и учить эту маленькую девочку этому слову, и открывать перед собой ворота в настоящую жизнь, которая вот-вот уже очевидно скоро обязательно когда-нибудь...

размечтался, короче


АЛАВЕРДЫ

28 Сент, 2012 at 00:32

когда я экономлю, я перестаю включать свет не только в ванной, но и на кухне, в комнате, даже на балконе и уже не сморкаюсь в туалетную бумагу, потому что она может пригодиться и для иного содержания

когда я экономлю, я пью прошлогодние таблетки, купленные совсем от другой болезни, но, может быть, вылечат эту, если не вылечили ту?

еще я не бреюсь, когда экономлю, зато умываю лицо и стираю носки безумно дорогими шампунями, которые скопились на полке от обилия дней собственных рождений

когда я экономлю, меня трудно выманить на выходные не только в южные провинции дагестана

и все же, когда я экономлю, я никогда не экономлю на женщинах, потому что женщины не являются существами роскоши, а исключительно предметом главной человеческой необходимости

поэтому - выпью стоя!


ИСХОД

5 Окт, 2012 at 5:32

и вот так - просиживая жопу
перед монитором - день за днем
мы согласно нашим гороскопам
расстаемся ссоримся живем
радуемся солнцам на картинках
свой шлифуем в фотошопе лик
а один законченный старик
так и умер молодой блондинкой...


ГЛАВНОЕ

21 Окт, 2012 at 02:19

ничего не ждешь, потому что, наконец, нечего ждать
все, о чем думал, не думал, приходит само, медленно, безоговорочно
не жизнь, а кошка, ты можешь ее гладить, можешь не обращать внимания, главное - вовремя не поливай кактусы и иногда мой посуду
сейчас стоит теплая осень, дверь на балкон открыта

*

не верь не бойся не проси не
жди свою смерть - она придет
как паучок на паутине
сидит на боге небосвод

вне времени внутри пределов
ютится смысл - найди его
как хочешь делай иль не делай
и будь что будет - ни че го


ТАК

23 ноя, 2012 at 0:46

питер - город контрастов, пока не выпьешь с женей лукиным под полотнами пиросмани в грузинской кухне на кировской и не пойдешь в одиночестве болтаться медным маятником промеж его площадей, церквей и вокзалов, объясняя каждому встречному свою непоправимую еврейскую тоску в желтых от недосыпа глазах и, наконец, встретишь девочку в одном черном чулке, с героической любовью ко всему, что пока еще дышит


ШВЕЙЦАРСКОЕ

28 ноя, 2012 at 0:47

моя внутренняя швейцария открыта для беженцев и воров:
заходите
торгуйте
крадите
живите
вечно

есть две вещи
которые не позволит вам страшный швейцар орлов:
проносить в нее мир без дочерней любви
и тащить за собой меркантильно настроенных женщин

ешьте сердце и печень - не все же в швейцарии сыр
виброголосом шпарьте тупые тирольские песни
заходите
торгуйте
крадите
весь этот мой внутренний мир
только в самое темечко - будьте любезны - не лезьте

у меня там сверчок
вот и ладно - обычный сверчок
он не стоит ни цента и обществу не интересен


ДОЛГОЖИТЕЛЬ

6 дек, 2012 at 2:29

метеозависимым
назови меня
говори: в твоем теле - нет жизни
и смертью дышит каждая клетка
от того что - облако не такое как надо
ветер сменился
птицы умолкли
любви витамин - кратковременной химии лекарь

не спорю
голова забита фрагментами тел
с отпечатками пальцев убийственной памяти

такое вот в целом
кислородное голодание

зимой
когда воздух тягуч и тонок -
замучаешься набирать


О ВЕЩЕМ

15 дек, 2012 at 2:06

снова не о том думаю
какие глаза у снега?
чем пахнет определенность?
если умираешь во сне, то что происходит с этим самым сном? обрывается?
у меня давно нет вдохновения, его заменяет одинокость - кость в горле
не болит, мешает глотать слова, слова столпотворятся на входе и устраивают потасовку
развлекают
в принципе - это никуда не бродячий хазарский цирк
бум-би-ди-дум-бу произносит мой внутренний слух
нет, из этого не выйдет стихотворения - думаю я, обращаясь к словам - но вполне пригодится для новогодней репризы...
и вот тут раздается барабанная дробь, от которой закладывает заячьи уши в ближайшем ломбарде, а на арене появляется рыжий кловун - в джинсах и бутсах
бум-би-ди-дум-бу! - членораздельно провозглашает он своим густо напомаженным ртом и вонзает шипы в красные от слез икры кловуна белого
публика заливается приторным смехом
если бы я заранее позаботился о занавесе, он бы в этот момент опустился
но я никогда не думал о занавесе, тем более - вовремя
весь вечер я думал о снеге, о глазах, о смерти, мне было больно от мысли, что ты тоже когда-нибудь станешь старой и еще от того, что очень скучаю по твоей песне о вещем олеге, так скучаю, что завидую неразумным хазарам


И НАОБОРОТ

15 дек, 2012 at 00:13

тяга к безобразному - это тяга к образному, ибо прекрасное однообразно


ВРЕМЕНИ НЕТ

16 дек, 2012 at 2:19

времени нет (я об этом уже говорил?)
если бы время существовало, оно обязательно завело бы себе какое-нибудь домашнее животное или любовника, потому что скучно жить без домашнего любовника или животного
кстати, о кактусах - оно завело бы себе кактус
и, конечно, отдельную квартиру с кроватью, потому что трудно жить с любовником, не имея кровати
жить - это вообще трудное занятие
оно отвлекает от главного, с утра и до вечера заполняя часы чем-то второстепенным: крупными крошками на полу, километрами выброшенных бумажных салфеток, завязыванием узлов на кроссовках...
- у меня нет времени жить - жалуется она подруге, чтобы та ей посочувствовала
- у меня нет времени привести себя в порядок - делает вид, что оправдывается она перед своей старенькой мамой
- у меня нет времени на телячьи нежности - говорит она своему близкому другу и выходит замуж за другого такого же порнокопытного
ни у кого нет времени, чтобы было время
и если бы время существовало, то оно обязательно нашлось бы
по тому самому адресу
где на подоконнике, среди пышных колючек, распускаются перистые восходы
а тонкие руки сплелись в канаты пришвартованной к краю земли колыбели
и один только уравновешенный до мозга когтей попугай ощущает
насколько едва-едва, нежно-нежно
раскачивается перед ним никуда не перетекаемое в пространстве
безвоздушное дыхание вселенной:
туда, сюда,
туда, сюда...


БЫТ

24 дек, 2012 at 01:40

сегодня я собирался лечь спать пораньше, но неожиданно забыл зачем


КАК СЭКОНОМИТЬ ВЕЧЕР

25 дек, 2012 at 00:54

каждый раз, когда мне хочется что-то сказать, я задаю себе вопрос:
а достаточно ли в тебе слов, чтобы сделать это в прозе? а достаточно ли в тебе звуков, чтобы сделать это в стихе?
хотя надо было бы спросить: а достаточно ли в тебе - тебя, чтобы вообще это сделать?


БЕЗ СВЯЗИ

26 дек, 2012 at 02:40

другими словами, у меня нет читателя, ибо я не писатель
слабое, надо сказать, оправдание
никто не откроет меня, как америку, потому что все знают, что я и так есть
как розетка радиоточки в рижской хрущевке - все помнят, что она есть, но кому она такая нужна?
поэтому я говорю: делайте то, что считаете нужным, московское время семнадцать часов, а теперь - о погоде
дождь в декабре богат цинком
я давно сменил номер мобильного, поэтому его смело можно выключать на ночь
почтальон устал приносить спам, мне его жаль
иногда мы садимся пить чай перед монитором, он снимает с себя казенное обмундирование и совсем по-дружески произносит:
женя, напиши себе письмо сам - такое, какое все еще ждешь, я тебе его доставлю, не ссы...
фу, как это пошло, думаю я, хотя современному читателю, должно быть, понравится...
и вот тут я вспоминаю. что у меня нет читателя


ДЕЛА СЕМЕЙНЫЕ

4 янв, 2013 at 1:19

каждой паре - по твари


НА НОЧЬ ГЛЯДЯ

5 янв, 2013 at 3:15

не знаю, когда у вас наступает полночь, у меня же - никак не раньше трех часов ночи
карета превращается в тыкву, спортивное трико в пижаму, кучер в мышку, голова в репку
о, злая мачеха, говорю я наступившей на меня пустоте, все, что угодно, но только не музыку
все, что угодно, но только не перебирать эту красивую фасоль - я утратил свой слух и прокурил свои пальцы
и тогда злая мачеха превращается в добрую мать, заваривает себя в старом глиняном горшке, густо посыпая чепец бергамотом
выпей от кашля, говорит она, выпей от сердца, выпей от глистов, выпей от любви, выпей от любви, выпей от памяти...
и кашель проходит, сердце проходит, стройными рядами проходят глисты (салют мальчишу!), а на пороге моей спальной возникает долгожданная принцесса со сверкающим хрустальным домашним тапком в руке


КАКТУС

9 янв, 2013 at 1:05

у кактуса в крови вино и мед
и если век его не поливать
то кактус этот факт переживет
с фаллическим умением стоять
а если поэтически сказать
уравнивая засуху с войной
то знай что просто он умеет ждать
(по симонову) как никто другой


О СКАЗКАХ

10 янв, 2013 at 4:16

еще один дракон погиб, освобождая небо от ланселотов...
если бы я писал сказки, у них бы не было счастливых концов
к приходу красной шапочки бабушка уже успела бы перевариться
а пирожок превратиться в ледышку
другое дело - жизнь
если бы я писал жизни, то одну из них я бы закончил признанием героя в любви
- милая барышня, - сказал бы герой, мысленно пожирая ее от кончика шляпки до хвоста, - я не умею убивать ваших драконов - я даже не знаю, в которой из голов у них находится сердце...


О ТЕПЛЫХ ВЕЩАХ

12 янв, 2013 at 2:25

как говаривал классик, наливая себе портвейн из кувшина: если в первом действии на сцене появляется пирожок, то в конце третьего он обязательно должен быть съеден!

красная шапочка для того и направлялась к своей бабушке
жила эта маленькая сухонькая старушенция на окраине дальнего леса, микроволновки у нее не было, только кровать, дешевые стальные спицы и дверь
если не отвлекаться на волков, то дорога к бабушке обычно длилась не более четырех лет
поэтому красная шапочка никуда не спешила
цель, полагала она, требует средств, и для этого заскочила, чтобы открыть гамбургский счет в одном скандинавском банке, затем получила официальную лицензию на отстрел литературных героев, арендовала квартирку, приручила животное, в общем - все как у всех
шла она к своей любимой бабушке своей любимой тропинкой, любовалась подснежниками, одуванчиками, крапивой, желтыми листами рябины, затем снова подснежниками...
человек, любящий любоваться достоин того, чтобы его ждали
и хотя сказка должна была к этому времени уже закончится, но она продолжалась и продолжалась
сказки в принципе никогда не заканчиваются, потому что они - сказки...
короче, встреча с бабушкой прошла в теплой дружественной обстановке, обратно красная шапочка поехала уже на автобусе
и на закуску - о пирожках
пирожки были все еще теплыми
поэтому бабушка их не съела
она ими - грелась


БИАТЛОН

18 янв, 2013 at 00:21

пора бы прекратить вслушиваться в космос и начать вместо этого вязать свой шарф
о, как прекрасны наши разговоры о быте!
- давай купим красной рыбы и проведем весь вечер наедине с бутербродами!
- а может быть лучше - пива? мы так давно не пили пива...
- о, конечно же - пива! я так счастлива!
сейчас скажу в рифму: пить пиво в одиночестве - тоскливо
поэтому я иногда покупаю в ночном магазине очень-очень маленькую водку и небольшой маринованный огурчик
маринованный огурец, между прочим, до поры до времени может быть неплохим собеседником
- нет, ну ты видел, как шипулин сегодня отстрелялся? а вот устюгов на стойке опять застрелился...
- это потому что - в горах... надышался, поди... подай мне, пожалуйста, ножик!
просить маринованный огурец подать тебе ножик - все равно, что молить наемного убийцу, заскочившего к тебе домой по долгу службы, о подачке в лице АК-74 с передернутым затвором...
но маринованные огурцы - приятно-пахнущие парни и никогда ни в чем не чуют подвоха
и вот уже твой собеседник нанизан своей зеленоватой ягодицей на вершину миниатюрного швейцарского Wenger Victorinox...
- питаться с ножа - плохая народная примета! - успевает предупредить он, - будешь злиться без повода!
- за российский биатлон! - произносишь ты и через мгновение слышишь, как хрустит на далекой альпийской лыжне не вписавшийся в ледяной поворот знаменитый и ужасный уле-эйнар бьёрндален...

а лучше ничего не говорить
вязать свой теплый шарф и слушать телек
сама собою длится жизни нить
и застывает в образе петелек
когда-нибудь она тебя убьет
затянется вокруг могучей шеи
ну а покуда пусть узоры вьет:
да будет шарф! в нем умирать - теплее

- напишешь ты в тот же вечер без всякого на то основания


НА ТРЕХ АККОРДАХ

23 янв, 2013 at 01:59

иногда хочется написать что-то умное, но на третьей строке все заканчивается
зато вторая получается просто выдающейся!
третья, по законам жанра, должна рифмоваться с первой, или второй, или четвертой, а это уже и скучно, и глупо


НА ОДНОЙ СТРУНЕ

24 янв, 2013 at 01:43

опишешь улитку - и в ней обнаружишь себя
замшелого старца с узлом и направленным взором

опишешь собаку - проснешься одной из собак
(и кость тебе в зубы) и фиг ее знает - которой

опишешь козленка - да что там - опишешь коня
и дальше придется описывать муху и силос

но если решишься и все же опишешь меня
то значит и я не в напраслину жил - пригодилось


ПИШУ

26 янв, 2013 at 2:29

вот я пишу: тоска и скука
и сразу вижу двух собак
они то просятся на руки
то грустные в ногах лежат
то лижут мордочки друг другу
то друг у друга ищут блох
а я пишу: тоска и скука
хотя хочу писать: любовь


ПЕРЕНОСИЦА

16 мар, 2013 at 2:42

докатился:

не пишется не только великая русская поэзия (никакая не пишется), но и проза
не пишутся романы, повести, рассказы и очерки, анекдоты...
даже докладные записки не пишутся

"милая
это все еще я
я еще жив и еще здесь, на остановке, мой автобус еще не подан, твои пирожки еще теплые..."
- это тоже не пишется

буквы перестали пахнуть тобой и я не могу найти нужные
это перец
я чихаю, неловко скулю и почесываю передними лапами переносицу

наше будущее давно перенеслось в наше прошлое
эти глаза смотрят внутрь, они всегда открыты, даже во сне
вот почему никто и никогда не увидит наших слез

все переносится


ЗАНАВЕС