Утро. Балкон. Сигарета.
Градусов – без пяти двадцать,
Хорошо, что «плюс».
Сентябрь – эпилог лета.
В восточных золотых декорациях
Дождик с ветром играют в блюз.

Сердце – осенним листом –
Колышется на ветру.

- Только скажи, и сегодня я не умру.
- А потом?
(Иногда и молчанье – страшней пистолета.)
- Ну, мало ль что будет потом…

Ветру всё надоело.
Он
Подобрал стрелы,
Ушёл по крышам, шаркая гэта.
В небе след пеликаний –
Куда-то в Африку или Цейлон.

Льёт, расставляя по стёклам капельки препинаний,
Оставшись без ветра, дождь.
Небо сегодня проточно.

- А вот я знаю точно:
Ты никогда не умрёшь.