Дожди из-за тучек выходят на сушу.
Так было и прежде, так будет и впредь.
Семь старых грехов греют стылую душу.
Есть, впрочем, горилка, да ей не согреть.
Хома Брут в шинке просидел до зари,
Он очнулся без памяти в травах степей.
Вокруг было тихо; лишь – голос внутри…
И голос сказал: «Пей!»

Природа весенняя сбросила кожу.
И катится солнце Пасхальным яйцом.
Откинуть грехи бы, да как-то негоже.
Вот искупить бы – да дело с концом…
Но хочешь смотреть – так иди и смотри
На прицелы крестов, что таскаешь с собой.
В корчме было шумно, но голос внутри
Ему прошептал: «Пой!»

Сказали Хоме: «А ты ж, вроде как, помер!
Откуда ты взялся? Иди на тот свет!»
Хома усмехнулся: «Так это ж был номер!
Как в том шапито». И достал арбалет.
И голос немедленно молвил: «Замри!
Нечистый тут рядом – идёт в Шауляй».
И только лишь Вий появился внутри…
Голос крикнул: «Стреляй!»

Когда Хома Брут принимался за дело,
Ему не хватало терпенья и слов.
Но вешняя радуга в небе кипела,
И звук за окном был неведомо нов.
А если Хома напевал тропари,
Он пробовал ноты на цвет и на вкус…

Тут неведомый голос запел изнутри.
Так появился блюз.
:)