Когда созревает время, оно превращается в одиночество.
Спасают лишь вещие рыбы, что пьют со мною вечерний виски.
Рыбий план до предела прост: исполнить пророчество
И уйти по-английски,

Растворив себя в мутной воде.

Господи, если б я ещё видел, где –
На какой коре-бересте
Процарапаны прорицания.
Тогда б я, не доходя до Тибета,
Оставил бы этот поток сознания,
И вышел бы где-то
В Улан-Удэ.
 
Но сегодня луна пролетает предельно низко.

Скрип двери – это сом. Он, как всегда, первый; он называет меня «сагиб».
И я продолжаю пить свой вечерний виски
В обществе вещих рыб.