Город толпился, пыхтел, ходил бугристыми ходунами,
вздрагивал от набегающего хлада,
и весь стар до самого зелёного млада
не знал, что делать с наступающими временами.
Мы, между тем, подливая себе напитки,
размышляли о пранаяме,
о Чаадаеве, Шнитке,
энцефалитных клещах,
в общем, о всяких интересных (и не очень) вещах,
таких, как гейзеры на Нептуне…
Но всё это было втуне,
Поскольку Future Perfect уже сидел рядом с нами –
вот, прям, за нашим столом.
- Знаете, - закурив трубку, - произнёс, наконец, он,-
тендер
на новый год опять выиграл этот старый чудак
с посохом и бородой.
Он скоро придёт, нажмёт Enter,
покачает, как всегда, головой,
скажет своё банальное: «так-так-так…»,
и мир покатится дальше за Вифлеемской звездой.
Нет, этот бренд: 20-1… если не ошибаюсь, 4 –
в нём нет ничего плохого…
Будьте любезны, плесните-ка мне ещё немного сухого…
Но если посудить шире,
то отчего бы году не быть, например, снова две тыщи девятым?
Нет, он не был, конечно, облит шоколадом…
Или вот, скажем, вторым от Рождества Христова?
Так, чтоб начать всё, как говориться, ab ovo…

Откровенно сказать, мне несколько надоел этот Perfect,
равно как и его болтовня.
Я взял сигарету, вышел во двор.
Новый год, как пока совсем неопознанный нами объект,
уже заходил на посадку. Издали он был вылитый Кохинор.
Сделав ещё пару кругов, он неуклюже сел подле меня.

Ты подошла, встала рядом.
Проследив за моим взглядом,
прошептала: «что будет с нами,
когда этот новый войдёт во вкус?..
Дай мне, пожалуйста, руку».
Мы стояли обнявшись. Округа
покрывалась слоистыми временами.
А в темноте открывался шлюз.