В парках допревали листьев кучи,
Веяло тоской от стылых рек…
В сумерках донашивала туча
Первенца. И вот родился снег.

Пёстрые дворы во мгле белесой –
Как смешенье стилей: два в одном.
Осень за струящейся завесой
Хлопьев, мельтешащих за окном.

Шёл ноябрь – измученный и рваный.
Падал снег на нищенство заплат,
Бинтовал запущенные раны,
Надевал на кроны маскхалат –

Одинокий, словно на отшибе.
Но найти ли чище и нежней?
Был ноябрь – тонувший в снежной зыби,
В неопределённости своей.