С утра на тени синие
цветущий клевер - инеем,
а небо васильками
бери из трав руками.

Всех летних солнц близняшки
гадают нам ромашки,
жаль, лепестки мы рвём
одни, а не вдвоём.

Иглой дождя не ранить
воспоминаний память,
а пчёлы прячут в улей
медвяный дух июлей.

В прозрачных крыльях грёзы
несут цветам стрекозы,
и тянет синим вечером
поговорить о вечном.

Ни васильки, ни клевер
безумным снам не верят -
не бабочка-капустница,
на травы снег опустится.

Валерий Мазманян