Мне было восемьнадцать, в дневнике  
я как Стендаль на жизнь строил планы…
Мне грезились заливы, пеликаны,            
в каком-то невозможном далеке.                  
Вблизи – насущных дел веретено:        
писать стихи, конечно ежедневно,  
быть фатом – Несмеяна ли, царевна,        
Царевна ли лягушка – всё равно,          
играть в футбол, как Толик Бышовец,  
Бальзака прочитать в оригинале,      
поэму века дать на биеннале,          
и контрапункт осилить наконец.      
Ах, эта невозвратная пора,
пора надежд, смятений и конфузий,
пора волшебных молодых иллюзий –
рукой подать, как-будто бы вчера.
Я ощущаю привкус травести,        
поскольку что-то главное пропало…
       
В Италии есть городок Рапалло,            
Нам выпало там зиму провести.
 
12.05.13