По сосенке с прореженного бора,
по леечке из высохшей реки
несу свои стихи туда, где свора
моих друзей порвёт их на куски.
И щепки разлетятся по округе,
и капли в пыль дорожную уйдут,
и, может быть, зелёный и упругий,
проклюнется стишок когда-то тут.
И, подобрав затоптанные строчки,
в карманы ссыпав стёртые слова,
вздохну я с облегчением: а точно,
читают, стало быть, ещё жива...