Расстрелян с воздуха, лежит он.
Игрушки рядом - мяч, свисток
И полдень мимо гонит жито,
Цветы и травы на восток.

Лет пять иль шесть ему, не более,
И как он мучился, видать,
Ручонкой землю скреб от боли
И плакал, призывая мать.

А мать не слышит, не ответит,
Лежит в пыли у росстаней
И смотрит в небо. Только ветер
Былинку шевелит над ней.

Молчит. На губы пыль слоится.
Дорога. Полдень. Тишина.
Когда ж убийце отомстится
За ту и эту кровь сполна?!