Тихий вечер у нас на даче...пряный запах ночного сада...материнской руки прохлада остужает мой лоб горячий, а из сада, едва видны, к нам в окно залетают сны и моё повторяют имя, застывая над стеллажами – если мама не возражает, я сейчас побегу за ними...
Мама, мама, прошу, пусти. Я ужасно устал грустить.
Я увижу, глаза зажмурив, много ярких картин и сказок – вот царевна, звезда Шираза. Вот корабль, утомлённый бурей. Вот на джинне летит в Багдад легендарный герой Синдбад...
Море красочных снов я вижу . Есть счастливые, и не очень... чуть похожие, между прочим, на истории с полок книжных.
А вот этот – ну смехота! Есть улыбка, но нет кота...
Здесь я – сильный и смелый самый, здесь не нужно учить уроки, только слышу такой далёкий, чуть встревоженный голос мамы: «Просыпайся скорей, родной! Поболтай хоть чуть-чуть со мной...»... Жжёт горячка вторые сутки, я чудесными снами брежу, за окошком рассвет чуть брезжит – только мама ни на минутку не смыкает усталых глаз и не знает про мой Шираз...

**********************
Сколько лет пролетело? Тридцать? Или сорок уже по счёту? Я немолод – есть дом, работа и на кухне жена-царица жарит гору свиных котлет... Только мамы давно уж нет.
В редких снах, потаённых самых, я порой, как ребёнок, плачу, вспоминая тот вечер, дачу и прохладной руки касанье...
Детство – это души страна, что живёт в нас кусочком сна.