Податлив тот, кто весел и поддат.
Кто зол и трезв — тот хмур и неподатлив.
И, пропадая без вести, солдат
едва ли мыслит так: "А пропадать ли?"

Пропащая душа — не там, где грязь
на дне незавершённого окопа,
где ореолы смерти возле глаз
рисует с воем минная синкопа,

где каждый, кто прикроет спину — свой,
где каждый, кто покроет матом — мастер
науки не проститься с головой,
когда заходит враг с козырной масти.

Пропасть легко не там, где пот и кровь.
Намного легче здесь, где корн и пиво,
где точит сердце лености микроб
размеренно, умно, неторопливо,

где всё — не форсмажор, а просто форс,
и невдомёк тому, чей вечер пресен,
что злей окопов мягкий липкий флокс
эргономично утопивших кресел.

Кивая сонно в тёмное окно,
соря бездумно планами на вечер,
он мыслит так: "А, пропади оно!" —
и пропадает без вести навечно.