*  *  *
В себе цветком произрастая,
всё мнишь, что вглубь себя растёшь,
туда, где тьма в тебе немая,
где ты не звук ещё, а дрожь
сквозного воздуха, который
колышет тени у окна...
Где у древесных волглых створок
таится в зёрнышках весна.
Где ты не речь ещё, а слова
пока не вызревшего ток,
где света зримого земного
цветку осталось на глоток.
К нему тянуться - глубже, глубже,
но так - не падать, а лететь
из темноты своей недужной,
как мотыльки - на свет,
на смерть...