Размером, набившим оскомину,
нырнув в поэтический чат,
скажу тебе что-то посконное,
такое, что можно смолчать.

Такое, что завтра ли, нынче ли —
не всё ли по сути равно,
что пьяным срывается мичманом
с широкого трапа на дно.

И ты — déjà vu по традиции —
кидаешь спасательный круг,
и сонные рожи бандитские
меня поднимают на крюк,

и на смех свидетели праздные
всех нас поднимают, шумя,
и крошится мелкими паззлами
святая небес тишина,

где наша с сим-картами Nockia,
шальных эсэмэсок амвон —
не лучше дурманного опия
среди революций и войн.

Мы — слепки зеркально не первые
тех душ, что не знали пощад,
в кафе на закате Империи
нырнув в поэтический чад.