Зима. Вокзал. Прокуренный перрон
(былая гордость давней пятилетки).
Здесь плач и смех, и шум со всех сторон:
от ближнего моста до крайней ветки.
Пришито время намертво внахлёст
к грядущим расставаниям и встречам.
Летит позёмка, пар из-под колес.
Кудлатый пёс скулит по-человечьи.
А поезд мой, чеканя каждый вздох,
лениво набирает обороты.
В слепые окна бьётся снежный мох.
Дрожит и тает месяц желторотый.

Я крикну, что когда-нибудь вернусь.
И вдруг на чемоданные пожитки
покатится нечаянная грусть,
как бусинка, сорвавшаяся с нитки.