Они говорят мне – это не твой малыш, ты, мол, всё время бредишь, когда не спишь: август, жара, бессонница, барбитураты. Но я же помню тёплое тельце в руках, боль в груди от пульсирующего молока и торопливо написанную на бирке дату. У этого, говорят, – ни тела, ни головы, те, кто увидел – ослепли или мертвы, и ты на нас смотришь каменными глазами. Но я же вижу – малыш улыбается мне, на снимке в центре, с трубкой (привык на войне), как будто вот-вот шепнёт еле слышно «мама». Они говорят – у вас, во Флориде, жара, хотя за окном всего-то девять утра, не то что в февральском слякотном Иллинойсе. А там, где он, воздух в пепел сжигает птиц, и фото в альбом засвечено – ярок блиц, но ты от него не ослепнешь, не беспокойся. Ведь ты, говорят, не боишься уже высоты, у тебя, мол, уже давно на руках винты, по два на каждой, и номер, как пропуск в Лету, впечатан чёрным в твой серебристый борт. Но ты не видишь – тот малыш уже мёртв с тех пор, как в восемь пятнадцать крикнул этот. Copyright © 2017 Илларионова Светлана
Свидетельство о публикации №201712045358 опубликовано: 4 декабря 2017, 15:56:34
203439
На mirmuz.com можно вести творческие диалоги. Например, к этой декламации можно добавить рецензию, художественную иллюстрацию стихотворения и т.д. Выберите в меню под этим сообщением вид публикации, которой хотите ответить на «Юрий Октябрёв "Они говорят...". Читает Светлана Илларионова». |