поднимаешься к небу выше -
с каждым разом просвет белее,
и понятнее муки ницше
и владимира в мавзолее.

горизонт превратился в точку.
не в прямую, а в точку взгляда.
и зрачок прожигает строчку,
словно немцев под сталинградом.

не нужны (факультетно) вещи,
не нужна квадратура круга,
но подошвы болят от трещин
и спасаются от испуга.

растекается время мысью,
исправляя ошибки бегством,
и линяет порода лисья,
перешедшая по наследству.

может, ангел в сердцах накапал
корвалола в сердечных дозах,
чтобы вовремя взять нахрапом
переписанной жизни прозу?

чтобы быстро - быстрее прочих -
бесов вычистить в хвост и в гриву.
я вернусь - не пройдёт и ночи -
и опять покажусь счастливым.