ПАМЯТИ ДРУЗЕЙ-ПОЭТОВ

Знать бы заранее, что доживу до двадцатых годов
Нового века, с его лицемерьем и смутой,
Я никогда, ни за что не писал бы стихов,
Жил бы иначе, наверное, каждой минутой

Я дорожил бы, и время бы я проводил
Здесь, на морском берегу, а не то – в галереях,
Где за картиной картина, еще не утраченный пыл,
Страсти и краски, живущие ныне в музеях.

Вот, вспоминаю: столетие выпив до дна,
Те, кто ушли, – поминаю их присно и ныне, –
Будто бы знали, что здесь никому не нужна
Наша поэзия в постмодернистской пустыне.

Что же, кому повезло умереть молодым,
Стоит завидовать им или лучше не надо?
Нет, я не знаю, быть может, я стал бы другим,
Перед виденьем Небесного вечного Града.

2020