Нет в предместье того окошка, заливавшего светом спальню,
Где короткому детскому вскрику полдень длящийся подыграл —
Прокатил лугами; та мельница — лишь избыток существованья
Возвратившегося, чья участь — вспять вертеть любви жернова.
 
Крестный путь, как бы ни был тяжек и мучителен, не сумеет
Воссоздать основанье веры на отсутствии Всех Святых;
Слишком зыбок сожженный мостик, тьма печалится и густеет
На просторе полного краха в бездне блеска иллюзий злых.
 
Если б вышло предать забвению постулаты длящейся взрослости
И отринуть житейский опыт предпочтенья лжи болтовне —
Он сумел бы поведать правду, для которой пока не созрел:
 
Что сквозящее дуновение возвратит его вздох извне
В то «сейчас», спокойно дышащее в голубой бесконечной плоскости,
Где в отцом построенном доме тихий голос матери пел.