Постучали. Строго. В дверь мне.
Достану-ка свой парабеллум.

Никого. Видно, дурью мается
Снова любовь – шпаной-красавицей.

Постучится опять – айда за угол.
А я тут. Без любви: верно, за́пугал.

А я тут, где лишь тяжесть посуды немытой
Давит души треснувшей корыто,
И – по праздникам – совсем невинно мне
Улыбается доброе детство книгами.

День работаю, потами меряя
Расстояние до выходной двери, я;
В выходные же скачет, глазки закрыв,
Размусоленный гитарный риф.

Где-то жизнь – семь цветов радуги,
И взаимны любви слов патоки;
Мажут уши медком друг другу
Влюбённые в своё утро…

… А я тут, где воровскую всё водку мечет,
Цепями златя мне, присевший на корточки вечер,

И нагло рыгает с Солнцем,
Заглядывая прямо в оконце:

«Что с тобой, поэт? Ужели досадуешь,
Что звонком своим никого не радуешь?
Выпей с нами, и пойдём на дело!»

Сколько можно? Отмотало. Заело.

Я не вор, не блатной – здесь такая округа:
Тырят счастье все из рук друг у друга.

Остаётся лишь память, вросшая заживо
В левый край груди. Мажут сажею
Имена, что сияли мне когда-то раньше:
Иры, Тани и Леры, Регины и Маши…

Постучали вновь. В окно – настойчиво.
Зря. Я не выйду к ним – точно то.

…. Шторы – плотнее. Сороковка. Чай горький.
Вчерашний борщ – греется на конфорке.

Труба батарейная холодом дышит.
В руке ручка: вдруг кто когда да услышит?

Сыплется усталость на бумагу по строчке:
«Так и живу. Одиночкой».

(14.06.2014)