Люблю простор полей и свежесть леса.
Свобода, до чего ж ты хороша!
На улицах смотрю без интереса
на клумбы, на искусственный ландшафт.
Лес просыпается. Запели робко птицы.
Образовалась корка на снегу.
Куплю пакет очищенной пшеницы:
гостинец для пичуг приберегу.
По насту чуть заметный след собаки
и свежий — утром заяц пробежал.
Ох, под кустом картина чьей-то драки:
вон шерсть и перья свежие лежат.
В лесу всегда легко мне и спокойно!
Чего ещё желать на склоне лет?
Никто уже не крикнет мне: «По коням!»
Я не вскочу в седло. Пожалуй, нет!
Пусть невзначай пишу о чём-то грустном,
а хочется о счастье написать.
Весенний наст в лесу ломаю с хрустом…
С дороги мне кричат: «Куда ты, мать?»
Друзья мои, я в смерть свою не верю.
Грущу, бывает, просто мало сил.
Однажды дверь откроешь, а за дверью —
душа, всегда которую любил.