Август. Качается солнце в бутоне.
 Вечер. Насыщенный дух медуниц.
Ну, полетели! Возможно, догоним
 розовых птиц.
 
Небо с рожденья нам выдали, помнишь?
Много-премного и в равных долях.
Я его знаешь, ещё экономлю
 в суетных днях.
 
Манят и манят лиловые дали…
Шутишь, что ты, мол, не молод и сед,
что безнадёжно с тобой опоздали
 в энности лет.
 
Что полетел бы, да неба нисколько
нет в тебе, в общем, и труден подъём.
Месяц над нами оранжевой долькой…
На вот моё…
 
Август. Звезда на уснувшем бутоне.
Видишь? Летим без сомнений и фраз.
Что-то внутри пребывает и тонет
поровну в нас.