"... простишь ли мне мои метели,
     мой бред, поэзию и мрак ?"
/ А, Блок /



А что прощать, великомученик,
чистейшей совести изыск -
что "в небе, ко всему приученный,
       бессмысленный кривится диск"?!

Иль, что ошибся в тёмно времечко,
не разглядел  издалека:
был - не Христос, а с белым венчиком -
лихой матрос из ГУБЧЕКа ?

Революцъёнными  задачами
кому не лень опьянены
и столь всего "набредомрачили",
но - хоть бы что,
и  -  хоть бы хны!

Попрятались по мавзолеям,
не чуют блоковскую грусть:
а за бредовые идеи
простит ли Русь ?