Почему мне снится именно он?

Из бетонного моря дневных забот
в бухту парка причаливает балкон,
но мы медлим выбрасываться за борт,
всё тестируем – так ли смертелен ток
промежутка, стремящегося к нулю
между нами, пуская новый виток
разговора, стремящегося к «люблю»
временами, но якорной цепью ко дну
убегающего – скрываться, скрывать…
оставляющего меня одну
просыпаться в сегодняшнюю кровать.

Облегчённо вздыхаю – что без него.
Недоумеваю: так в чём соблазн?
Чем он лучше нынешнего моего,
кроме, разве что, огромности глаз?
Он, наверно, уже моложавый дед,
проклинающий время: шло бы ты вспять!
Он был старше меня на пятнадцать лет,
его сыну теперь почти двадцать пять.
От чего нас отвадила та весна,
заливаясь истериками дождей,
я напрасно выведываю во снах.
Не распробовать – никогда, нигде,
дома бабушка, а у него жена –
и опять ни единой картинки с «ню»…

А причина, вернее всего, одна –
просто я ему и поныне снюсь.