Он рисовал в трамвае, видно —
с натуры, кажется — умел.
Портрет девчонки миловидной
я краем глаза углядел.

Оригинал сидел напротив,
как говорится, во плоти́.
Художник прелесть этой пло́ти
в рисунке беглом воплотил.

Полуулыбка, полумесяц
бровей, приподнятых слегка.
Весёлый локон, нежно свесясь,
легко качался у виска.

Она заметила, возможно,
и взгляд художника, и мой,
и прикоснулась осторожно
к колечку локона рукой.

Рисуй, рисуй, схвати мгновенья,
художник! — мне бы твой талант! —
я б променял стихотворенья,
что говорят и  говорят,

пытаясь выразить словами
всё то, что лёгкая рука
твоя летящими штрихами
изобразит наверняка.