Небо красится чёрным, меня не черней.
Я сразился бы с чёртом, но сотня чертей
перекрасит, конечно, планету.
Да и будет невесело, если за мной
сто чертей понесутся  угрюмой толпой
с громким криком: «К ответу, к ответу!»

Небо красится чёрным. Ноябрь уже
наступает, а я не его протеже,
чтобы он чернотой не обидел.
Он напорист и грозен, и груб, как война.
Снег мешая с дождём, он пошлёт меня на...
на ночлег хоть в какую обитель.

Небо красится чёрным, а я, торопясь,
призываю упрямо весеннюю власть,
не считая года́ за потерю.
Театральное действо летит под откос,
то ли в зале черно, то ли автор не прост,
и уже не воскликнешь: «Не верю!»